¡Si Franco levantara la cabeza ahora que por fin es dictador!

 

                               Material requisado hace unos días a los manifestantes de Valencia. Así se empieza 

                                        y se acaba escribiendo libros como el de Wert.

Me van a perdonar la frivolidad pero cuando he leído la noticia de que han embargado todos los muebles de un colegio en Madrid, en plenas clases, que se han llevado hasta las pizarras y que según el testimonio de un padre, algunos niños hasta se han puesto a llorar, he pensado primero: “será de la alegría, no me jodas, que a esas edades quedarte sin cole es cojonudo”. Luego me ha entrado el sentido común y he pensado: “bueno, pues ahí va un mensaje a los que quieren apostar por una educación privada y ahí van también otros cuantos de parados más”.

Y es que todo lo que pasa en la vida tiene varias lecturas, por suerte o por desgracia. Y si no que se lo digan a Franco, que el pobre ahí dale que te pego para que no le quiten lo suyo y ya por fin unos cuantos han dicho: “venga ya está. Como broma ha estado bien, nos hemos reído un rato y muy divertido, pero ya vale. Dejaos de coña, que el hombre se lo curró y no le podemos quitar los galones de dictador; para eso le construyeron una tumba a base de la de otros muchos”. 

Y así sigue el mundo rodando, con jueces de menos, con manifestaciones de más, con la costumbrita de intentar politizar todo y así poder seguir barriendo mierda debajo de la alfombra, una alfombra cada vez más raída, cada vez más descolorida y cada vez más llena de polvo, que no es ni el de la cama, ni el del camino. No. Es un polvo malo, lleno de ácaros, repleto de estupidez. Y parece que no nos lo quitamos de encima por muchos presidentes que estornudemos, ni por muchas vacunas anti fracaso que nos inyectemos. Alguien debería dar un par de tiros en las Cortes (de los dialécticos, Tejero, que en seguida te “embalas”) y decir que o jugamos todos o rompemos el tablero. Pero no, es más fácil ser el niño chinchoso que se chiba al profesor de lo imbécil que es el de al lado, cuando él lo es igual o más. Y así sigue el mundo rodando.

Menos mal que tenemos un ministro de cultura que publica libros. Eso nos salva. Libros de los buenos, buenos; de los gordos, de los serios que dicen verdades como puños, que todos han de creerse a pies juntillas. Donde se practica el onanismo pepiano y se critica a los macarras de la calle. Es decir, donde se ponen las cosas en su sitio, como deber ser. De esos libros que en mi casa, ni para curar cojeras.

Mientras tanto yo sigo intentando aprender las matemáticas de este día a día que me ha tocado vivir y que cada vez entiendo menos: yo siempre he sido de letras, de las que se sangran, de las que salen de las entrañas, de las que se esculpen sobre un papel con la esperanza de que alguien te entienda un poco más y te ayude a comprender allá donde no llegas.

Y así sigue el mundo rodando.

La letra con sangre entra

“Joder, Caperucita, como ha cambiado el cuento”, dijo el lobo tras ser sodomizado con el rodillo de la abuela.

Y es que las cosas ya no son lo que eran. Ya no se les pega a los alumnos en las escuelas: ahora se les espera fuera y se les sacude hasta que recitan la tabla del ocho de memoria. La policía respeta las manifestaciones: el problema son los manifestantes, que no paran de no darles motivos para zurrarles gratuitamente y eso no hay quien lo aguante.

Los chavales de Valencia, porque es lo que son, unos niños, levantan las manos y los libros diciendo que ésas son sus armas. La Policía Nacional tiene otras que parece ser un tanto más contundentes. Mientras tanto la justicia yace junto a los huesos de nuestros antepasados y la toga de Garzón.

“¿Qué pasa en España?”, me preguntaba un taxista esta tarde, al llevarme a casa. Y no supe por dónde empezar. La derecha es cristiana, la economía oligárquica, la política marciana, la sanidad invisible, el trabajo esclavo y la educación secundaria. Pero no pasa nada, dentro de unos meses –todavía no, que parece que aún no hemos tocado fondo, dice Marianico–, España irá bien, como lo iba con el del bigote. ¡Qué grande es este país! Y yo sigo echando de menos a las suecas de Paco Martínez Soria, el discurso de despedida de Arias Navarro y el bañador de Fraga, que en paz descanse y en paz nos deje descansar.

Pero esto es sólo la pelusa de nuestro ombligo, si vamos a conocer mundo nos encontramos con más hambre que nunca, con más accidentes en las cárceles que nunca, con más políticos corruptos que nunca (el alemán no cuenta, que si en nuestro país dimitieran los que han incurrido en delitos como el ex presidente teutón, no quedaba ni el alcalde de Villa Arroyos de la Corneja en su cargo), con menos griegos contentos que nunca, con más misiles apuntando que nunca… ¿Me puede alguien contar qué carajo está pasando?

Menos mal que hay gritos de fútbol para acallar los de las guerras; que hay eslóganes y campañas para borrar derechos y libertades; que hay cine para anular la realidad. Menos mal que ya no sabemos quién es quién y en qué lado del planeta están los ricos, los cuerdos, los sanos. Menos mal que, aunque hoy ha sido un día de pellas y rabonas, como a la antigua usanza, ha vuelto a primar la ley del reglazo en la mano, de las orejas de burro, del capón en la cabeza. Porque en Valencia, donde la policía –dicen los altos dirigentes– ha actuado a la perfección, se sigue pensando que la letra con sangre entra. ¿Qué tendrá que decir nuestro gobierno cristiano al respecto? Ya me lo imagino: “no vais a tener mejilla para tanta ostia”.