Un año Xacobeo

Tras un día de debates y rarezas varias, por fin puedo sentarme un rato y reflexionar sobre lo que pasa en la casa patria. Hay un solo color que va a marcar este año que ya vamos arañando, poco a poco, y desde luego no es el que marca el logo de ningún partido sino el del futuro que nos espera: el negro azabache, como el de una noche sin luna. Triste decirlo, pero huele a fracaso escolar, a miseria de patata y mañanas nevadas, a pájara en una carrera que caerán los que ya estaban en la línea de salida sin una pierna o con un brazo escayolado. Porque , seamos sinceros, es fácil apretarse el cinturón cuando se tiene uno, pero cuando ni siquiera eso, suena a ironía y a café amargo todo este discurseo político del aguantar el vendaval. Los que nos pusieron donde estamos y los que nos llevan a donde vamos comparten poder y público, más desligados el uno del otro que nunca. Pero los teutones aplauden y todos movemos la cabeza convencidos de que la cosa ha de ir bien, aunque desde Bruselas ya sueltan mensajes de estructura y desasosiego. Subimos impuestos, recortamos ayudas y el paro, a su ritmo, va a zancadas, dejando atrás a nuestros primos hermanos europeos. Pero que nadie se preocupe que estamos poniendo cimientos y eso es lo que cuenta, aunque no se vea. Nos piden una fe gallega que ni en el Xacobeo oiga.

Mientras seguiremos intentando poder contarlo. Hoy leía que a un español se le ha caído un elefante encima aquí en Irlanda y no me lo podía creer. Eso es mala suerte, joder. Venir a Cork y que un paquidermo de dos toneladas y media te reciba como un perro faldero es una putada en toda regla. Lo demás pierde importancia. A nosotros nos pasa un poco lo mismo pero al revés. Ahora que el país no va bien, nos olvidamos de los que no tienen ni salud por la que preocuparse y les dejamos sin esa mísera dádiva que les arrojábamos a cambio de negocios con lazo de buenas intenciones. Tampoco nos acordamos de cuando los que venían con pasaporte de otras tierras eran bien recibidos porque traían manos dispuestas y brazos fornidos. Ahora ya nada vale porque esto es la jungla y el más fuerte es que el ha de sobrevivir, como las jirafas de Darwin.

Me confunde el alboroto en las calles, las huelgas medidas por la electricidad y la benevolencia de algunos bancos que están ofreciendo alquileres de 90 euros. Me abruman los recortes sociales, como los económicos, pero los sociales más aún y no le mido el calibre de justicia a la sangre que se queda en las porras de los que velan por nuestra seguridad como tampoco lo hago con los cristales que rompen unos payasos con el fin de joder, más que de reivindicar. Nos estamos volviendo majaras y cada uno apunta a la madre del otro, para no tener que hacer examen de conciencia. Desde la palestra, desde detrás del ordenador, desde los asientos de cuero de nuestro BMW no se ganan batallas, pero tampoco pensando que el mundo se arregla entre pitillos, al son de timbales y con baños de sol cada amanecer. Hemos de buscar alternativas conjuntas y armónicas para vencer a un monstruo descabezado que nos está arrebatando precisamente lo que más se nos pide en estos tiempos: fe, y no de sotana y procesión, esa se sirve con la sopa de cada año y con las películas de turno del canal que toque. No, estamos hablando de esa fe que nos levanta de la cama con ganas de seguir curioseando, de seguir intentando poder contarlo. Una fe sin colores, y con más carácter que todo el que puedan predicarnos las flores marchitas y las aves de paso.